La semaine dernière, Marie-Christine a quitté le foyer. Ce matin c'était mon tour. Je n'avais plus rien à y faire. J'avais rempli ma part du contrat : Lucie, non.
Des papillons dans l'estomac, la gorge en feu, la peur au ventre, c'est ce que provoquent les départs, Marie-Christine me le faisait justement remarquer hier. Aujourd'hui, comme elle, je suis parti, la fougue, l'insouciance, la candeur de ses vingt ans en moins, et la méfiance pour bagage - la vie m'en a chargé.
Claude arrive sur les lieux du drame et est accueilli par les policiers.
Sur le pas de la porte, j'ai un mouvement de recul, mais la vue des journalistes qui affluent de toutes parts et se ruent dans notre direction malgré l'interdit me donne le courage de surmonter ma répugnance, et je m'engouffre au centre du tombeau.
Les yeux rivés au plancher, je respire à peine. L'odeur de la mort m'obsède. Des doigrs me touchent. Des voix m'agressent. Mes oreilles bourdonnent. La tête me tourne. J'ai le coeur révulsé.
Le visage dans les mains, je retiens mon souffle. Quelqu'un m'empoigne le bras, m'entraîne, et je me laisse guider comme un véritable zombi sous l'emprise d'un sorcier.
Marie-Christine n'est plus la même depuis la mort de sa mère. Claude se croit responsable de ce fait et s'en désole.
Je suis si peu à la hauteur depuis la mort de Lucie, pas surprenant qui ma fille se soit éclipsée. J'aurais dû mouler ma vie sur la sienne. Aller à son rythme. Lui faire confiance. L'entourer d'amour comme je l'ai toujours fait depuis sa naissance.
(...) On ne dicte pas la trajectoire à une étoile filante. On se plie à son bon vouloir; on la suit des yeux; on formule un souhait et on prie le ciel pour qu'il se réalise.
