Je ne suis qu'une braise fenduedans cet automne de pluie.
L'été ne fut qu'une illusion
bien passagère.
Ne reste plus que la douce mélancolie
qui accompagne l'hiver et son deuil.
Je ne sais que récrier
l'injustice de cette vie
qui me croise et me déplie.
Je ne peux plus rien accepter des hommes
qui me déclassent et me raréfient.
Je ne suis plus sûre de vouloir aimer...
J'espère devenir le temps qui passe
ou le vent qui caresse
amoureusement les feuilles mortes.
Le vrai amour, un jour, frappera à ma porte.
Et je lui ouvrirai grand les bras,
sereine et indolente,
lui avouant tout bas:
«Je ne suis que moi.
Moi, et rien d'autre...»
Ombres chinoises,