Prologue
Mon nom est Philémon Dandrejean. J'ai douze ans et, depuis près de deux ans, j'occupe mes fins de semaines et mes vacances d'été à aider mon père, Basile, dans son travail de détective privé. Comme je n'ai ni frère, ni soeur et que ma mère est décédée lorsque j'étais tout petit, ça m'occupe et ça me permet de passer le plus de temps possible avec mon père. Et puis, de toute façon, je n'ai pas vraiment le choix: s'il fallait que mon pauvre papa se retrouve pris pour se débrouiller tout seul, j'ose à peine imaginer les dégâts qu'il causerait chez ses clients. Il ferait faillite en quelques semaines, c'est certain! Car même s'il s'implique avec une passion démesurée dans son métier, j'ai bien peur qu'il ne soit pas toujours très doué. Il est brillant à ses heures mais aussi terriblement distrait et maladroit. Un vrai empoté! Bien entendu, je l'aime comme il est. Son talent pour se mettre les pieds dans les plats a quelque chose de très attendrissant. Et puis, même s'il est parfois trop crédule, il est très honnête, travaillant et dévoué. C'est seulement qu'il s'enfarge dans presque tout ce qu'il fait. Alors, quand le cas dans lequel il est impliqué est particulièrement important et risque de lui attirer beaucoup de publicité, je m'arrange pour être dans le portrait et, en douce, je l'aide à le solutionner. Comme ça, les gens croient qu'il est talentueux et continuent de l'appeler pour lui confier des enqu¸etes.
J'imagine qu'un de ces jours, quand je serai plus grand, je deviendrai détective privé, moi aussi, et que je reprendrai à mon compte l'agence de mon père. On me dira alors « Ah! Vous êtes le fils de Basile Dandrejean! J'espère que vous êtes aussi doué que lui! » Si seulement les gens savaient...
Depuis des années, mon père enquête sur un peu toutes sortes de choses, des vols qualifiés aux disparitions de chats en passant par les héritages douteux et les maris volages. Comme la plupart des détectives, toutefois, il possède une spécialité. Pour certains, c'est la filature; pour d'autres, ce sont les enquêtes financières. Lui, c'est le paranormal, le surnaturel, l'occulte... Eh oui, il en faut vous savez. Il se passione pour tout ce qui sort de l'ordinaire et défie les explications rationnelles : fantômes, esprits frappeurs, possessions diaboliques, communication avec les esprits et autres phénomènes de ce genre. Il possède une gigantesque bibliothèque pleine de bouquins sur les sujets les plus farfelus qu'il consulte parfois durant une enquête. Et il croit dur comme fer à toutes ces balivernes! Pire encore, il n'est pas le seul car des gens l'appellent parfois pour lui raconter des situations toutes plus abracadabrantes les unes que les autres et lui demande son aide. Bref, quand la police a menacé d'arrêter le pauvre bonhomme qui entend des bruits la nuit et qui ne cesse d'appeler à l'aide au 911, que les médecins pensent lui offrir un petit séjour toutes dépenses payées dans un hôpital psychiatrique et que le curé de la paroisse persiste à l'asperger d'eau bénite mais qu'il est toujours convaincu de partager sa salle à dîner avec l'esprit d'un assassin du siècle dernier, mon père intervient - et moi aussi, par le fait même.
Je crois bien que, tout compte fait, je suis assez doué. J'arrive habituellement à aider mon détective de papa à solutionner la plupart des situations auxquelles il se retrouve mêlé. Remarquez, je n'ai rien de particulièrement spécial. Je ne suis pas plus courageux ni intrépide que les autres. Disons simplement que je suis peut-être un peu plus perspicace que la moyenne des gens, observateur, pas facilement impressionnable et, surtout, que je garde toujours ta tête froide.
Habituellement, au fil de l'enquête, pendant que mon père trébuche sur les fleurs du tapis, renverse son café, s'emmêle dans les fils de ses appareils de mesure et déboule l'escalier, je finis par remarquer quelque chose de louche ou d'irrégulier. Particulièrement dans ses enquêtes sur des phénomènes paranormaux. Car je vais vous faire une confidence : j'ai toujours eu beaucoup de difficulté à croire aux fantômes. Eh oui, c'est comme ça. Habituellement, le coupable de la supercherie finit toujours par être démasqué, nous le livrons à la police et mon père s'en retourne un peu plus riche. Rien de bien compliqué. Imaginez ma surprise lorsque...
Mais laissez-moi vous raconter depuis le début.
